La Migraci\u00f3n es un tema actual, y debe retumbarnos en nuestros corazones. Personas que en b\u00fasqueda de un sue\u00f1o, encuentran pesadillas. Y s\u00e9 que en mi Pa\u00eds es de diario, pero mi Negrito no est\u00e1 aqu\u00ed. Y fue hace tiempo que esta Historia la tej\u00ed.<\/p>\n\n\n\n
Y \u00e9l puede personificar lo que enmarca esta terrible realidad.<\/p>\n\n\n\n
Cualquier ciudad en el mundo, sin dinero, puede ser cruel. Paris alberga un claroscuro muy determinado, muy marcado. Diariamente, personajes se muestran en soledad, con arranques de locura y de actos que solo ellos entienden. Una parte es el turismo que viene con ahorros de tiempo a gastarlos sin problema, y otra parte es la gente que ha quedado poco a poco con historias en su espalda y que, en alg\u00fan tiempo, sonrieron, definitivamente lo hicieron, estoy segura.<\/p>\n\n\n\n
Los migrantes de otras etnias han visto en esta ciudad maravillosa una oportunidad de libertad y de rehacer lo que no han establecido en sus propios pa\u00edses. Y fluyen a montones. Y es casi imposible encontrar un franc\u00e9s no mezclado. Hace tiempo, en un viaje largo, en el caminar de d\u00edas, encontr\u00e9 una se\u00f1ora exc\u00e9ntrica que con ropa de ballet ya carcomida caminaba y le hablaba a su perro como si pareciera su hijo perdido.<\/p>\n\n\n\n
Un caballero que en la misma esquina, siempre, entablaba un di\u00e1logo directo al bot\u00f3n de su camisa sucia. Historias, detr\u00e1s de estas estatuas vivientes que piden a gritos un div\u00e1n. Pero mi Negrito es punto y aparte. Cada d\u00eda de regreso por la tarde hacia mi hotel, hago el mismo mecanismo. Entro, lanzo de un tir\u00f3n mi bolsa y abro la ventana de par en par. Tengo que prepararme para la noche, pero ese espacio de tiempo, me encanta. Compongo como puedo mis pies. Y es inminente mirar en \u00e1ngulos la ciudad. La Opera Garnier de cerca, el tr\u00e1fico tupido, el ruido de la ambulancia europea y miles de personas que apuran el paso para llegar a sus destinos. Pero de frente, en el quicio de una puerta de departamentos, mi Negrito. No fue hasta el tercer d\u00eda de repetitiva vista que me percat\u00e9 de \u00e9l. Calcul\u00e9 su fisonom\u00eda. Alto, muy alto. Delgado y esculpido como modelo de \u00f3leo. Acostado, con cartones rodeando. Y era Domingo. Por m\u00e1s que mi entusiasta cuerpo se preparaba para una salida, mi coraz\u00f3n decidi\u00f3 hacer algo por mi Negrito. Un chocolate y un pan se colocaron en mis manos, y cruc\u00e9 la calle. Mi Negrito no pudo hablar. S\u00f3lo con su mirada aguada me comunic\u00f3 su agradecimiento. Lunes, Martes, y mi Negrito, a la misma hora, en el mismo sitio. Y el chocolate. Y el pan. Y yo decidida a arrancarle su historia. Es mi Negrito, as\u00ed que me debe una explicaci\u00f3n. \u00bfQu\u00e9 hace un hombre con su f\u00edsico notable, un franc\u00e9s impecable, en el quicio de una puerta? Con mi pobre franc\u00e9s y su pobre ingl\u00e9s nos amistamos, y pude por fin entender su dolor. \u00abSoy de Hait\u00ed. Vine a Paris con mi esposa hace tres a\u00f1os. Yo la amaba (se\u00f1alaba su coraz\u00f3n). Era muy bella y buscamos oportunidad. Un buen d\u00eda ella llego feliz a nuestro albergue. Ya estaba contratada. Un trabajo bueno. Cuidar\u00eda de la ropa de abrigo de clientes. Un bar. Un barrio querido. Les Halles. M\u00fasica. Gente. Conciertos. Bataclan. El Bataclan.<\/p>\n\n\n\n
Al escuchar la \u00faltima palabra comprend\u00ed. Su amada hab\u00eda muerto en los ataques terroristas. Mi Negrito me explico a su manera, que el cuerpo de su esposa no pudo ser reconocido por sus ojos. Muchas balas. M\u00e1s de 30. Y no recuerdo donde est\u00e1. Alg\u00fan sitio en Paris alberga a su esposa. Pero no tiene flores. Mi Negrito decidi\u00f3 bloquear su pasado, y con su poco presente, recorre las calles. Lleva una foto de ellos, cuando llegaron al viejo continente. Y ah\u00ed est\u00e1, casi rota, en su bolso del pantal\u00f3n. Mi Negrito no tiene nombre, no lo respond\u00eda, no lo pronunciaba. Pero en mi final de estad\u00eda logre arrancarle una sonrisa. Un chocolate y pan diario propici\u00f3 que lo hiciera. Mi Negrito. Y el hotel con mi orden casi dictatorial de seguir con la costumbre. Y alg\u00fan d\u00eda mi Negrito encontrar\u00e1 la cordura. Y una tumba en Paris tendr\u00e1 flores. El claroscuro de Paris y sus extranjeros convertidos en migrantes dibujan esta realidad en todos los lugares del mundo. Personas que dejan todo, por un sue\u00f1o\u2026encuentran en su lugar, una pesadilla.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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